Театр одного байкера или анализы “по-мотоциклетному”

27 February 2009

Сплела мне Клото нить судьбы. Лахесис провела ее в Россию. А если по-нашему, по-перуански, то пришедшая в Испании ГЕНИАЛЬНАЯ идея (пописюркать в три океана) требовала воплощения. На Тихий океан времени в этом сезоне не оставалось (в плане на этот год было августовское восхождение на Ельбрус) и Тихий был отложен на 2009.  А от Кишинева до Мурманска рукой подать – бешеному байкеру 3000 тыщи верст – не крюк. Выдвинулся  в июле. Вот вам, чтите картинки из моих Рассейских путешествий.

Украина.

Путь на Киев лежит, к сожалению, через Приднестровье. Почему к сожалению? Да потому что самые плохие гаишники на свете гнездятся нынче в Приднестровье. Мне оставалось всего метров 400 до границы с Украиной, как мне наперерез из кустов выскочил гаец. Так спешил, бедный, что аж шляпу с головы уронил. Боялся, чтобы я на бешеной скорости в 67 км от него не ушел. Но ему в помощь был знак – 50 км/час. При ограничении 50 допустимо превышение в 10 км, по сути дела, получается, что  я превысил всего-то на 7 км!  А если учесть, что это ограничение не в населенном пункте, а связанно с гавёным покрытием дороги, так это вообще мои проблемы, но это никак не меняло настрой гайца на взятку. 22-х летний “лейтеха” возомнил себя десницей господней, стоящей на страже благосостояния Приднестровской Республики. Затребовал у меня штраф в ихних сувориках, коих у меня естественно не оказалось. А посему он права мои изымает и выписывает предписание на уплату штрафа через сберкассу, которая находится в 20 км от границы, в Дубоссарах. Я начинаю покрываться оранжевыми пятнами и решаю ментов убить, тела расчленить и закопать. А  головы отрезать, хорошо проварить, сделать из них чучела и установить на своем мотоцикле, для устрашения им подобных! Клево, правда? Байк, украшенный черепами неугодных байкерам Ментов!

Но…  Веник, которым я хотел их застрелить, остался дома, поэтому убийство отложил. Пришлось, скрипя зубами двигаться в Дубоссары. Приезжаю туда – сберкасса закрыта на обед.  Полчаса жду, открывается, плачу и возвращаюсь за правами к этим бессовестным хулиганам в форме. Животноподобные стражи порядка выдают мои права обратно. Я молча их забираю и  решаю проверить наличие всех документов. Проверка показала отсутствие  техпаспорта!!!  И тут я понимаю, что возле сберкассы, где у меня из рук выпал бумажник, я и потерял техпаспорт. Я матюгаю этих ментов в голос, разворачиваюсь и еду опять к этой сберкассе, надеясь, что техпаспорт нашли и отнесли в сберкассу.

Приезжаю, проверяю, в сберкассе техпаспорта нет.  Вокруг тоже нет, на том месте, где стоял мой мотоцикл, теперь стоит машина. Заглянул под нее – ничего нет. Ну, все думаю – закончилось путешествие еще в самом начале. Все!!! Баста, карапузики!!! Спешить более некуда.  Облокотился на моц, достал из кофра семечки, лузгаю. Что еще делать? Успокаиваю нервную систему методичным потрескиванием семян подсолнечника. Минут через 10 машина, которая стояла на месте падения бумажника, отъезжает, тем самым открыв взору сиротливо лежащий техпаспорт. Я так обрадовался, что даже гайцов на радостях хотел простить за их свинское поведение.

Но, как в анекдоте… Техпаспорт нашелся, но осадок остался! Как никак, а когда какой-то юнец в погонах над тобой  глумился – это неприятно. И я решил более в такую ситуацию не попадать.  За что я люблю дальние дороги, так это за возможность подумать. В городе, где тысячи звонков и забот, некогда поразмышлять о вечном, о прекрасном. Таким вот образом, ехал я и думал – до чего же унизительным было последнее столкновение с ментами.  Очень хотелось придумать какой-то ход, после которого у мента рука штрафовать байкера бы не поднялась. А так как я фантазией не обижен, в голове разыграл театральную сценку, которую за наличием времени в голове отрепетировал многократно, то бишь отшлифовал в деталях. Ну и будучи тем самым вооруженным  - ждал ближайшего поста ГАИ.

Где-то под Киевом, встретил на заправке двух мотоциклистов. Один  на мощной “Каве” “Конкурс” 1400 кубов, другой на “Голде”. Познакомились – предложили ехать вместе до Киева. Я спросил:

– Какой скоростной режим?
Они: – Ну мы больше 120 не идем.
Я говорю: – На таких-то байках, оба скоростные. Чего тащиться – дорога свободная?
Тот который на “Каве”, объясняет: – Мой друг второй день на мотоцикле.
Я в недоумении: –  Всего второй день и сразу на “Голду” сел?
Он:  – Ну да.
Я:  – Замечательно! Твой первый мотоцикл? Обычно “­Голдой”  заканчивают выбор мотоцикла, ты же с нее начал. Оригинальный подход к мотопутешествиям…

“Платные” дороги на Украине или “турникеты по-хохляцки”

Дорогу на Москву выбрал классическую  ”Кишинев – Киев – Брянск – Москва” не зная, что на сегодняшний день это худший вариант. Во-первых,  последний участок в 300 км по Украине закрыт для движения. А во-вторых,  по России дорога жуткого качества. Украинская часть автострады “Киев – Москва”,   в принципе, была почти готова. Дорожникам оставалось достроить два моста  и нанести  разметку. Собственно говоря, – сущий “пустяк”, но он давал повод официально не открывать трассу на “аграменную” радость местным полицейским. На съезде с трассы “Киев – Чернигов” на “Киев – Москва” я остановился  у щита, который гласил: “Трасса закрыта”.

Пока я сквозь шлем чесал репу, ко мне подошел усатый дядька в полицейской форме и вежливо поинтересовался: – Вы по какой дороге хотите ехать? По хорошей и короткой или по длинной и плохой?  Я говорю: – Ну, естественно по хорошей и короткой.
Он: – Замечательно. У вас есть два варианта – либо в объезд. Это через Чернигов и  километров на 200 больше.  Либо… Ну надо будет дать “немножко” ребятам и они вам откроют прямую дорогу по автобану. Согласился дать “немножко”. Выглядело это так –  доезжаю до ближайшего следующего поста, там подходит мужик с кокардой во лбу и процесс вежливого вымогательства повторяется. Цифра та же – “Немножко”!!!
Говорю: – Замечательно, наконец-то на Украине появились платные автобаны!!!

И плачу действительно немножко – 2 доллара (10 гривен). Надо признать, менты не торговались, поблагодарили и пожелали счастливого пути.  А далее шла картина из кинокомедии!!!  На мосту, поперек нового асфальтового полотна  были уложены бетонные блоки. А единственный проем среди них был перегорожен ковшом экскаватора.

Заботливый мент меня инструктировал:  – Значит, едите до “скаватора”, который загораживает дорогу. Там сидит наш хлопец.  Вы ему скажите  что “все нормально”, он вам поднимет ковш, пропуская на “хайвей”.

Подъезжаю,  там сидит классический хохол, усы до пуза, майка порвана в шести местах и заляпана борщом. Экскаваторщик, одно слово.  Наш разговор был похож на общение разведчиков.
Он: – Ну что?
Я:  – Все нормально.
Он: – Момент.

Залезает на крышу кабины и вглядывается  на пост. С поста ему машут рукой, мол, “оплачено”. Он заводит свой экскаватор, ковш поднимается, я проезжаю, ковш опускается. Украинский вариант турникета! Платный проезд по автобану! Чем не Европа?!?!

Россия – заповедник мизантропов

До границы долетел нормально. Как заехал в Россию, дорога – “мама дорогая”! 100 км максимум, разбита, в заплатах и виибинах.  Если появлялась возможность набрать 110 – красота, мол летишь. Дорога загружена жутко.  Ездят не разбери–поймешь. Несутся, как оголтелые, обгоняют справа, подрезают.  Я остановился перекурить возле оригинального плаката, на котором была надпись “ВОДИТЕЛЬ! ДОРОГА – НЕ ПОЛЕ БОЯ, А ТЕРРИТОРИЯ МИРНОГО СОСУЩЕСТВОВАНИЯ, БУДЬ ВЗАИМОВЕЖЛИВ”. Подумал – Замечательный настрой для въезда в Россию!

Оригинальна и уникальна Россия. Страна  человеческих крайностей. Проехав в этом месяце по Европе более 15 тысяч, туда включаю Молдавию и Украину, привык все-таки к уважению на дороге. Россия же по-другому расставляет акценты.

В частности на заправке. Для того, чтобы заправиться водитель должен остановиться, взять пистолет, засунуть его в бак. Потом идти к оператору, дать ему денег в качестве залога, больше чем ты будешь заправляться, сказать чтобы он заправил тебе полный бак. Затем нужно включить кнопку, заправиться, закрыть бак. После  идешь на заправку и забираешь остаток денег. О том, чтобы заправиться, а  оплатить постфактум, не может быть и речи. В здешних местах по умолчанию все считаются ворами. Неприятно, знаете ли.

Театр одного актера…

К ночи фары моего Вулкана выхватили из тьмы засаду. Двое Ментов караулили меня с радаром, по темному сельцу с покосившимися домишками я шел 90 км, то есть с превышением в 30 км/ч. Старший наряда жезлом приказал мне остановиться и вальяжно подошел.

– Нарушаем, значит? – начал, было, он.
Я сразу пошел в атаку: – Встать смирно офицеры, когда говорите с старшим по званию. А ну-ка представьтесь по форме с указанием звания, должности и воинского подразделения.

Лейтенант явно не ожидал такого ответа, опешил, но на автомате отрапортовал: – Старший лейтенант Копориков, старший инспектор ДПС полка ДПС ГИБДД УВД по Брянской области.

Я представился в ответ: – Полковник Шатов, командир 636 истребительного гвардейского полка. Разрешаю Вам, старший лейтенант доложить причину остановки.
«Шляпа» у старлея поползла наверх: – Так  это, – заминаясь, произнес он, – Вы нарушили. Превышение 30 км/ч.

Тут я свой командный тон, резко сменил на доброжелательный: – Сынок,говорю, это разве превышение? Вот когда я на своем 25-м МИГЕ  над Черным морем три скорости звука дал, вот это было превышение!!! Америкосы на базе в Турции засекли мою скорость, она превышала максимальную для их истребителей более чем на 800 км – вот это было превышение. А ты мне рассказываешь про 30 км/ч?

- Так у нас приказ, штрафовать всех, – оправдывался он неуверенно.
Я увидел, что гайцы попались и…  «тут Остапа понесло».
– У меня тоже был приказ катапультироваться, так и что.
- И что?
- Это было в 86-м, на учениях. У ракеты накрылся определитель “свой – чужой”.  Мой МИГ она восприняла как вражеский и уцепилась за мной.  Командир мне приказывает – катапультируйся!   А я на 15 000 метров!!! Осколки будут падать в радиусе 100 км, и  подо мной Украина!!! Мы тогда базировались в Краматорске. У ракеты скорость 2 500 и дальность до тысячи, а у моего МИГА теоретическая свыше 3 000. Только никто не проверял. Вот  я и принял решение нарушить приказ и уводить ее  в Черное море…  Мне топлива до “родного” не хватило. Машину посадил на парах в Днепре.  Когда техники “послеполетную” делали – на фюзеляже 16 заклепок не хватило!!! От перегрузок повылетали, а ты мне, сынок, про превышение в 30 км/ч толкуешь. Не стоит оно того…

И тут резко меняю тему разговора:  -Ну-ка доложите, где ближайший отель расположен? Умаялся, почти 20 часов за рулем.

Они стали меж собой советоваться, какой из ближайших отелей лучше. А я наслаждался этим театрализованным представлением. Впервые в жизни я выступил актером, сценаристом и режиссером одновременно.

Через полчаса в предложенной ими гостинице спал байкер… и снились ему слова товарища Сталина: “Нет высшего удовольствия, чем выбрать себе противника, хорошенько отомстить ему, а затем спокойно лечь спать”.

О дорожных приютах или “три взгляда на гостиницы”.

Взгляд первый, подмосковный.

Как-то добрался я в Солнечногорск, что в 45 км от МКАДа по Ленинградскому шоссе уже в начале первого ночи. Сразу поехал в знакомый мне “Дом отдыха и творчества художников”.  И хотя я не ХУДОЖНИК, но “художник слова”, это меня не смутило. Администратор объявила – места есть. Я говорю – Замечательно.

- Почем?
– 1600 руб.
– Отлично.

Стал скрести по карманам, у меня только 1200.  Она говорит: – у меня есть номер за 1200.
Я: – Неплохо, показывайте. Глянул, вонища жуткая, очевидно не ремонтировался лет 10.  – Хочу номер за 1600, в котором сделан ремонт.
Она:  Отлично – платите 1600.
Я: – У меня нет 1600, я вам даю паспорт, 1200, утром доплачу остальные.
Она – Хорошо, до 8 часов утра.
Я: – Где я вам возьму до 8 часов утра деньги?
- А где хотите там и берите – я в 8 сдаю смену.

Потихоньку начинаю злиться: – Ну нигде не платят вперед! Я имею возможность уплатить – плачу, нет – завтра уплачу.

-  Я сдаю смену. Хотите живите за 1200, не хотите – платите 1600! Не нравится – до свидания.

Побелел, позеленел, но выбрал вонючий номер. Вариант искать банкомат в час ночи мне абсолютно не хотелось. Вспомнились слова из фильма “Бумер” – “Не мы такие, жизнь такая”…

Взгляд второй, русско-периферийный.

В субботу-воскресенье решил сгонять из Москвы в Саратов.  Паша Мошкин, мой приятель, заканчивал строительство своей новой яхты, и мне нетерпелось узнать, на чем я в ноябре пойду через Индийский океан. Осенью Паша выходил в кругосветку. Один этап, через Индийский, я планировал пройти с ним. Туда-обратно – 2000 верст – Бешенной собаке не крюк. Через час после принятия решения я уже жужжал мотором в сторону Тамбова. Часам к 12 ночи решил остановиться на ночлег в мотеле. Это было в день, когда Россия играла с Голландией. Начался второй тайм, я так увлекся игрой, что пока болел за наших,последний номер в мотеле был продан. Начался дождик, но до ближайшего городка было рукой подать – примерно километров 30. И я решил их проехать, даже не одевая дождевик. Только двинулся, вместо дождя хлынула гроза.  С полчаса ехал под проливным, а потом он почти стих.  Я как раз доехал до съезда с Волгоградского шоссе. Смотрю, голосует какая то девушка, а времени-то – пол третьего ночи. Холодно, дождь идет, думаю, ну что она делает на этой дороге. Темень – глаз коли и лес вокруг. Аккурат место для гоп стопа. Я не особо пугливый, думаю – отобьюсь, если что. Притормаживаю, жалько ее стало:  Она: – До города довезешь?

Я не спешил с положительным ответом. Прощупывал ситуацию:

- А сколько до него?
- 10 километров.  Возьми меня, пожалуйста. Тут какие-то маньяки по кустам бегают. Я со страху от них час пряталась в лесу. Под дождем промокла, продрогла.
– Ты чего здесь делаешь ночью то?
Она:  – Так я же на работе.
Я:  – В каком смысле на работе? Рядом ни кафе, ни заправки.
Она:  – Ну я на трассе «СТОЮ». Минетик  – 300. Полный комплект – 500…

Смотрю на нее – бровей нет, губки тоненькие. Из капюшона  нос крючочком торчит – дрожит. В общем гротескное создание – “худэсеньке, та чудернесеньке”. Я думаю, вот у дорожных проституток житуха – минетик 300, все вместе 500.  Епрст!!!

– Ну, садись, если не боишься замерзнуть. В общем, довез ее.

Она по приезду совсем закоченела: – Ну сигаретка-то хоть будет?  Даю сигарету. Закурила. Говорит: – Слушай, если ты будешь этой дорогой возвращаться, я здесь постоянно на Волгоградском на повороте.  Добра не забываю – отблагодарю…

- Иди с миром, «благодарная»  ты моя. Удачи тебе, – пожелал ей на прощание.

Городок проехал – мотеля не нашел. Пришлось пиликать  дальше. И все бы ничего, если бы не шел грозовой фронт со стороны Астрахани. Через полчаса началось форменное безобразие. Дождь полил как из ведра, молнии, как электрический забор, прочертили небо. Я молний особо не боюсь, но они  стали бить так близко, что я стал опасаться.  Еду 100 км в час, потом 90, потом 80, 70, а потом и вовсе 50. Так пиликал до 4 часов утра. Стало светать, дождь стих. Остановился на заправке, залился, но чувствую глаза слипаются. Спрашиваю заправщика: – Есть гостиница рядом?

Он: – Есть. Направо  и сразу налево поедешь.  Увидишь ментовку, у нее и останавливай, в этом же здании и гостиница.

Замечательно! Направо, налево, доехал до этой ментовки. Смотрю, а дверь у этой “типа гостиницы” как в моей начальной школе  – крашена разноцветной краской  раз 20-30, со сколами. Ни вывески, ни даже таблички нет. Через пару минут после моего стука, в окне появилось помятое лицо администраторши бальзаковского возраста.

– Да, говорит,  действительно гостиница.
Я: – Есть номера?
– Есть номера. Вам на сутки?
Я: – Не, мне только переспать.
Она – Ну это очень дорого!
Я – Сколько?
Она – 250 рублей.
Это 11 долларов!!! После московских цен – даром!!!
Я – Беру!

Деньги, естественно, вперед, я заплатил – выдали ключ. Третий этаж, 324 номер. Поднимаюсь, смотрю 321 номер  – Редакция местной газеты (не помню точно названия, но кажется, это был “Вечерний Жидкоговенск”),  322  – авиамодельный кружок,  323 – Налоговая инспекция! И 324 – мой!  Заговорил сам с собой  вслух: – Ек-макарек, вот я попал в гостиницу! Здесь за последние 80 лет ничего не изменилось.

Вспомнилась редакция газеты “Гудок” из незабвенных “12-ти стульев”.  Захожу  в номер – ни умывальника, ни туалета. “Удобства” оказываются в конце коридора. Но так хотел спать, что  немедленно плюхнулся в кровать, безосновательно надеясь выспаться. Какой выспаться? В полдевятого двери захлопали, народ забегал. Как то полоумный начал орать на уборщицу. Во дворе  заработала бензопила и завелась машина без глушителя… Встал, понял, что отдохнуть не дадут. Кое-как собрал вещички. Вниз спускаюсь:

- Нате вам ключ.
Она – Стоп.
Я – Что такое?
Она: – Номер принимать буду!

А там принимать – две трухлявых простыни, замшелое одеялко и маленькие два полотенчика, размером с носовой платок. Они были, когда-то раза в три больше, но малеха поистрепались по краям. Но по «серьезному» настрою понял – она не шутит. В этом городе юмор не живет.

Говорю –  Буду укладывать вещи, а вы принимайте номер.
Через 5 минут спустилась.
– Все нормально.
Я: – Удивительно, правда? И как это  я не попер ваши «расчудесные» «банные» полотенца?…
Она в ответ только недовольно фыркнула.

Взгляд третий, украинский.

На Украине как-то  остановился переночевать под Черниговом.  Девочка выдала ключи от номера. В нем оказался  евроремонт.  Все чистенько, аккуратно, жалюзи на окнах, стеклопакеты двойные, чтобы не было слышно трассы. Новые кроватки, несколько пушистых полотенец и даже антимоскитная сетка на окнах.  И все это удовольствие за 25 евро. Выспался замечательно. Утром встал, вещички собрал, понес вниз.

Девчата за стойкой мне на прощание: – До свиданья, приезжайте к нам еще!
Я говорю: – Номер принимать будете?
Они: – Все нормально, езжайте.  Вы же у нас ничего лишнего не взяли?
Доверяют людям. Европа, однако…

Вождение в Москве уникально гадко.  Я побывал во многих мегаполисах, но нигде не встречал таких агрессивных, злобных водителей. Очевидно, причина состоит в безнаказанности водителей, деньги – они за деньги не считают, стараются всюду успеть, правил не знают или знают, но их нарушают, как только могут. Меня за 28 дней нахождения в Москве три раза чуть не сбили на трассе и один разок на меня наехал (задом сдавал) здоровенный джип. Когда он выглянул из окна – смекнул, что из машины ему выходить не рекомендуется. Я выглядел настолько  “недоброжелательно”,  что он попросту предпочел убежать. Сказал что припаркует машину, а сам за угол и по газам. Страшненько ему стало…

А сейчас лирическое отступление. Тут  о России неказистое пишу. Может кому-то покажется, что не люба она мне. Так зря это. Вам вот что скажу. По Европе прокатишься – все замечательно. Красиво, удобно. Все для людей. Только вот как в сказке: -  “Вышел Мальчиш-Кибальчиш на крыльцо. Смотрит он – небо ясное, ветер теплый, солнце к  ночи за  Черные  Горы  садится. И все бы хорошо, да что-то нехорошо”.   Теплично, как-то у них. Искусственно. Жизни настоящей нет. Не так как у нас… Если любят -  то как себя самого. Если ненавидят, то сразу в рыло.    И никто не угадает, что в душе у РУССКОГО…

…Вот что мне нравиться в мотопутешествиях, это рассветы на дороге. Они разные как люди, двух одинаковых не найти.  А в России рассветы, свои… Особенные. Языки тумана наползают на ленту шоссе. Облака рисуют причудливые узоры в половину неба. Тишина… Огромные капли росы на нескошенных лугах и соловьи поют. Блаженство.  Съезжаешь с дороги, руки  в росе омочил, умылся и как родился заново. Какая она  все-таки замечательная эта земля Русская.

В Саратов заехал – Мошкин яхту показал. Здорово получается. Остойчивая, стальная, без ограничения зоны плавания. Рассчитана на кругосветку, на прохождение  мыса Горн, своего рода Эвереста для яхтсменов. Поболтали, Паша рассказал о планах, о маршруте, о команде. Вечером хотелось познакомиться с местными байкерами.

Так сказать, познакомиться, узнать, чем дышат. Стал крутиться по центру города, встретил какого то “спорта”, тот сказал, что собираются возле консерватории.  Там стоял с  десяток мотоциклистов.  Подошел, поздоровался. У  них в разгаре было обсуждение – кто что берет, как они выезжают, кто капитан маршрута, кто командует. Поинтересовался

– Далеко ли собираетесь?
– В соседний город.  74 км.
Я  – Не плохо.
– А ты откуда?
–  Вообще то из Кишинева, но еду из Испании.
Они как то помрачнели.
– А мы тут вот 74 км все никак осилить не можем.
– Ну не переживайте. Ваши большие путешествия еще впереди.

Понял, что не на тех байкеров напал, для которых  только ветром хорошо дышится. А дороги в России длинные, прямые. Байк на круиз контроль поставил, руки развел пошире. Ветер их наполнил туго-туго, как крылья, и кажется, и не едешь вовсе – будто паришь над дорогой.  И смотрят на тебя мимо проезжающие водители, пальцами у виска крутят. Не понять им, что только  дорогой “Хомо Двухколесус” живут…

Остановиться в России на мотоцикле и не сделать брифинг, просто невозможно. Сбегаются все, стар и млад и наперебой задают вопросы – сколько «жрет»? сколько «прет»? Сколько весит? Сколько цилиндров? Максимальная скорость? Сколько лошадиных сил? Это безобидно первые раз 5 или 6, но когда ты в 70й раз отвечаешь на одни и те же вопросы, это несколько надоедает. Вот и придумал наклеить листовку на чемодан и пусть народ образовывается сам. Получилось вот что…

Меня зовут VULCAN. Я из клана KAWASAKI.   Владею табуном из 116 коней.  Ем от 5 до 6 литров 95-го на 100 км в зависимости от настроения хозяина. В пузо помещаю 21 литр.  Имею два цилиндра по 1 литру каждый и водяное охлаждение, электро-подогрев сидений и ручек, акустическую систему в 400 вт. Навигатор помогает ориентироваться в заморских странах.  Могу разбежаться до 217 км/ч. Набираю сотню за 4 сек. Вешу 400 кг без седока. Неопытного наездника могу сбросить с седла. В управлении требую твердой руки, умения.  Люблю катать длинноногих и пышногрудых красоток, которых хозяин берет в плен! А цена мне 100 000 долларов.

НЛО.

Рано утром под Брянском, я встречал рассвет. Солнышко пробивалось сквозь лежащую на горизонте лесополосу, а легкие облачка встречали его пушистыми руками. Именно этим утром я впервые увидел НЛО и даже успел его сфотографировать. Может быть это было какое-то атмосферное явление, но двигалось оно уж слишком быстро. На горизонте, на фоне не грозового облака мелькнул темный цилиндр со светящимся центром. Немного повисел, резко и быстро  двинулся вперед и через несколько минут  исчез.

Что это было? Неизвестно. Странно. Мне было так ИНТЕРЕСНО, что я даже позабыл про другие ощущения. Может быть надо было бояться? Но оно не приблизилось, а появилось и пропало, так же как и появилось. Вот теперь и не верь в НЛО…

В  России обожаю придорожные ресторанчики. В них можно поесть замечательную баранину. Татары в специях варят такую шурпу, что можно тихо тронуться мозгами.  После длинного пути, сидя почти у дороги. Черпаешь душистого супа и обжигаешь им обветренные губы. Скошенные луга, наполняют ароматом воздух. А после затягиваешься сигаретой.  Жизнь прекрасна! Разве это можно сравнить с напыщенными столичными ресторанами? Но каждому свое…

“Продубас” на Мурманск или диагностика по-русски.

Из Москвы на Мурманск выехал под вечер – дела задержали. То одно, то другое, но, думаю, 700 км до Питера до ночи прохвачу, там и заночую. Отличная погода и смешные покосившиеся избушки радовали глаз. Под Питером стали встречаться бабульки, торгующие черникой. Взял литровую банку и в миг ее умял. В Питер заезжать не стал, прошел по объездной на Петрозаводск. Пытался найти удобную гостиницу, но, как ни странно, ничего приличного не попадалось.

В общем, с гостиницами на объездной в сторону Мурманска в районе Питера полный швахт. К 2 часам ночи в каком-то городишке километрах в 100 за Питером благополучно нашел гостиницу, при которой не нашлось охраняемой стоянки. Охраняемая была в четырех километрах от гостиницы. Пешком пиликать ночью уже не хотелось и я “в истерике” двинулся дальше. Я люблю ночные или суточные прохваты.

«Отлив».

Часам к трем ночи, уже за Петрозаводском, решил отлить, но так как имею натуру высокохудожественную, тонко чувствующую красоту, абы где – не желаю. Люблю для отхожего места выбрать место эстетическое – глаз и душу радующее. Таким образом, в поисках гармонии между эстетическим и физическим, набрел на замечательный мостик. Эстакада проходила поверх проселочной дороги. На горизонте розовели верхушки деревьев и карельская березка приютилась у самого моста. Место было душевное. Глубокий, низкий рык моего двух литрового вулкана органично вписывался в тишину карельской ночи. Подкатился, заглушил. Завороженный чудовым небосводом, подошел к березке и зажурчал вниз с эстакады. Шелест моей струйки и потрескивание остывающего мотора были единственными звуками на ближайшие 12 км. И вдруг эту безмятежную гармонию нарушил окрик:

- Эй, мужик, ты чё там делаешь?

Опускаю глаза и наблюдаю картину… По обе стороны от моста стоит дюжина крутых машин. А почти подо мной группа мужиков в 3 часа ночи обсуждает философское противоречие между идеализмом и материализмом… Другими словами, под этим мостком братки собрались на сходку, а я чуть на них не нагадил. И если бы решил писать с середины моста, то попал бы им точно на макушки. Но вопрос прозвучал, и на него нужно было что-то отвечать. Инстинктивно решил, что лучшим ответом на вопрос будет вопрос:

- А я смотрю – тишина. В засаде сидите что ли?

А сам думаю – гнаться за мной не станут. Ну, а если станут – поговорим о том, о сем…

…

После Петрозаводска в июле темнеет всего на часок, где-то с 2–х до 3–х. В четыре уже было вполне светло. Устраиваться на ночлег не было никого смысла, тем более что ранним-ранним утром хотелось застать превосходные карельские пейзажи. Заодно появилась очередная бредовая идея – за один присест прохватить от Москвы до Мурманска. До него оставалось около 1000-1200 км и около 18 часов светлого времени суток.

Сложностей оказалось две:

Первое – то, что я уже был к этому времени почти сутки без сна.
И второе – дорога, которая была в плачевном состоянии.

В частности, один участок через небольшой перевал оказался полностью скальной, с неукатанной щебенкой. И щебенки этой было километров 30. Почти до самого Мурманска работала строительная техника. Разок вылетел на только-только положенный загудроненый гравий. Заднее колесо поплыло на жидком покрытии. Но хорошо, что скорость была небольшой, и я с трудом, но поймал, 400 килограммового Вулкана.

К сожалению, не додумался снять этот кадр, но поверьте мне на слово – он был бы удивителен! Мелкий гравий, сечением около сантиметра, покрытый гудроном налип на мое колесо трех сантиметровым слоем. С нескольких метров казалось, что еду на зимней шипованой резине. Вулкан «отплевывался» этим гравием еще километров 10.

За 800 километров до Мурманска дорога стала совсем пустынной. Расстояния между заправками и кафешками всё увеличивались. Появлялась возможность размышлять, и тебе никто в этом не мешал. Пошли вторые сутки без сна, и это, безусловно, давало о себе знать. Скорость движения упала, остановки на перекуры на заправках увеличились, да и сама дорога не способствовала скоростной езде. Выибины и промоины иногда длились по нескольку десятков километров. Часам к 4 дня мне оставалось до Мурманска около 600 км, по сути – дело плевое. Я уже планировал к двенадцати ночи быть в Мурманске, но в мои рассуждения вкралась ошибочка.

Имея большой опыт вождения байка более суток, я знал, что мне нужно делать перерывы раз в час, минут на 10. Но в связи с тем, что некоторые участки я проходил со скоростью 30 км/ч, средняя скорость моя также существенно упала.

«ЛОХИ».

Без кофе-паузы или заправки для меня остановки в дороге бессмысленны. Вот и дубасю без перерыву. Час еду – заправки нет. Второй час еду – ни заправки, ни кафешки. Машин нет, тишина и тайга кругом. К тому времени 36 часов без сна, из них 26 за рулем. Еду еще час, но ничего не меняется – ни заправок, ни кафе, лишь разбитая лента дороги и тайга, местами переходящая в тундру.

Без перекуров у меня глазки-алмазки слипаются. Еду еще час, то есть уже 4 без остановки, но уже на пределе. И только на пятом часу без касания земли меня встретило село с поэтическим названием ЛОУХИ.

Кто будет в эту сторону ехать, знайте – почти 200 км нет ни заправок, ни кафешек, а в связи с тем, что асфальт на этом участке полностью разбит – средняя скорость ваша будет не более 50 км/ч, то есть пиликать вам до  ентих самых «Лохов» часа 4-5 как минимум. В общем, эти 5 часов без передышки подтолкнули меня к мысли, что “кроватка” на дорожном знаке это сигнал! Что безумные, “героические” поступки мы отложим на другой раз, тем более что и так к тому моменту я уже 29 часов был за рулем и почти 40 без сна. И решил, если в гостинице места есть, остаюсь. До Мурманска оставалось 400 км…

Стоянка и номерок в гостинце нашлись. Я слопал 2 салата из привозных огурцов и помидор и завалился спать. Если кто скажет, что после двух суток бодрствования ему достаточно полноценного 8-ми часового сна, чтобы полностью восстановиться, не верьте, Другими словами – хоть я и выспался, но особой эйфории не испытывал. И хотя само расстояние в 400 км смешное, мне на него понадобилось около 8 часов.

Ближе к Мурманску начались рыболовные угодья. На одной из заправок мужик, увидев меня и иностранные номера, разговорился. Посоветовал восхитительную забаву – рыбалка на лосося во время нереста. С небольшим трудом (дорожка была не из легких) я нашел одно из них и встретился с директором. По иронии судьбы он был молдаванином – Киореску, правда на молдавском языке не говорил более 30 лет. Эти рыболовные приюты ориентированы больше на буржуинов. С тех они берут по 8000 евро в неделю, за проживание, разрешение, ловлю, питание, за всё, в общем. Мне земляк сделал скидку в 5 раз, предложив отдохнуть “олл-инклюзив” за 200 евро. И хотя я очень люблю посидеть с удочкой за сим нехитрым времяпровождением, но, когда есть рядом мотоцикл, для меня это слишком нудно.

Я продолжил путь на север и теплым, даже знойным, июльским днем прибыл в город-герой Мурманск. Градусник мне на площади поведал – температура +7!!! К вечеру жара спала, духота ушла и температура опустилась до +6!!! Будучи впервые в этом городе, мне нужно было срочно найти братьев по духу, для чего была взят “язык” (ничего не подозревающая проходящая мимо красотка), который был допрошен с пристрастием на предмет, где самое тусовочное место в городе, с хорошей кухней и где могут собираться байкеры.

Таким местом был посоветован бар “Фьюжен”. “Фьюжен” оказался хорошим, но слишком гламурным местом. В нем собирались модные “пиплы”, заграничные моряки и дорогие проститутки (которые себя шлюхами-то и не считают вовсе.  просто они себя как «девушку в поиске»). То есть, местный “бомонд” для этого заведения выбирал одежку с особым пристрастием. Теперь представьте себе картину – прямо у витрины этого гламурно-модного, гиперсовременного (по меркам мурманчан) кабака останавливается по зеркала заляпанный грязью байк… С него слезает бородатый, лохматый дядька в рваной тельняшке. Забредает в этот бар и усаживается, как у себя дома, развалившись в кресле.

Народ был впечатлен, но так как байкеры – люди эпатажа, меня их пристальные взгляды не смутили. Заказав восхитительный суп из крабов и креветок, стал приставать с расспросами: “Водятся ли байкеры в этом городе?” Два мужичка, сидевшие за соседнем столиком, с энтузиазмом откликнулись. Начали звонить и через 30 минут вручили мне телефон Миши Крапли. Оказалось, что он является президентом клуба “Мурман – Райдерс”. Набрал телефон и произнес нехитрую речь – «Миша, привет, Меня зовут Гена “Философ”.  Приехал на байке из Кишинева. Если есть желание и возможность пообщаться,  сижу в баре “Фьюжен”». Ответ был короток – буду через 5 минут. Оказалось он живет в соседнем доме. И действительно, через 5 минут появился огромный добродушный дядька, который первым делом поинтересовался,

- Какие есть проблемы?

А проблема у меня была! Выезжая из Москвы на Мурманск, я ошибочно предположил, что моего заднего катка хватит тысяч на пять. Но асфальт думал иначе. В общем, в Мурманск доехал почти на лысом заднем колесе, о чем и объявил Михаилу. Тот поднял всех своих знакомых, но я себя надеждой не тешил, чтобы в Мурманске нашелся каток моего размера. Потратив в некоторое время на поиски родной шины, созрело решение установить автомобильный каток. Ремонт отложили на завтрашние 10 утра, то есть, пока мы доживем до завтрашних технических задач, мы можем отдыхать. А тем временем Миша пригласил меня в гости, познакомил с женой, накормил арбузом. Мы ждали начала “ночной” жизни города Мурманска.

Исходя из вышесказанного…   Обычному нормальному человеку к 12 часам “ночи” после длинной дороги уже не мешало бы сваливаться в кроватку, но Мурманск не тот город. К двенадцати часам на улице было светло как днем, и о том, чтобы, пропустить субботнюю дискотеку не было и речи. До часу мы потусили в одном месте под названием “Маракеш”. После переехали в другую. Я, в общем-то, не большой любитель длинных дискотечных марафонов и в 2 часа подумывал: – “А не пора ли нам уже поспать”. Вышел на улицу, подышал свежим воздухом.

“За бортом” ЕЩЕ не потемнело – значит спать еще рано.

А раз рано значит «тусим» дальше. На дискотеке меня впечатлило количество красивых девчонок, да и вообще, народ был очень контактный и добродушный. Открытый к диалогу, в отличие от нашей средней полосы. В 4 часа ночи опять подумал, а не пора ли нам спать. Вышел на улицу, а там УЖЕ день белый. Как же спать, если “день белый”! Еще чашку кофе и вперед. К 6 утра на дискотеке была взята в плен дочь казахского народа с подругой и мы повезли их пить утренний кофе в какое-то нон-стоп кафе. Подруга неуютно себя чувствовала. Ерзала на стуле, поглядывала на телефон, отвечала на СМС-ки. Наконец наступила развязка…

Оказывается, она в субботу выходит замуж и жених вот уже битых 7 часов пытается ее разыскать и забрать домой. Еще минут через 15 появился парламентарий от жениха. Щупленький молодой человек вежливо подошел и предложил девушке выйти на улицу “поговорить”. Очевидно, жениху было или неудобно или страшно. Мы с Мишей выглядели не очень доброжелательно – оба небритые и шумные. Мишаня, как примерный семьянин, отправился домой “пораньше” и к 7 утра уже был в постельке, а мы поехали в гостиницу. Там я узнал, что…

1. Казахской крови в ней всего лишь четверть.
2. Что папу однажды (за бороду) приняли за абрека и продержали сутки в КПЗ.
3. Что она чемпионка России по легкой атлетике в спринтерском беге.
4. Что она может 10 раз подтянуться на перекладине, что для девушки большая редкость.
5. Что у нее дочка недавно в школу пошла.
6. Что у нее есть большая наколка на попе.

И…Что после часа кувырканий она остаться спать не может, и ей нужно ехать домой.

Обобщая вышесказанное, “докладаю” – к 9 часам утра я улегся спать. Головка совершенно плохо соображала, но я знал, что мне в 10 нужно встать и ехать на ремонт мотоцикла, то есть через час. У меня в часах 5 будильников, я завел все 5 с разрывом в 5 минут. Оторвать голову от “сладкой” подушки смог только лишь после 5-го…

Анализы… (Для любителей пошлого юмора. Чистоплюи могут не читать…)

А теперь для “ПРАВИЛЬНОГО” восприятия дальнейшего повествования очень важно ПОНЯТЬ, в каком я проснулся состоянии. Пробуйте вжиться в мое состояние. Итак, статус кво…

В сумме за последние 74 часа я спал около 10 часов и проехал более 2000 км на мотоцикле. И даже если учесть, что я не пил алкоголь, то состояние было явно не с этой планеты. Сознание отказывалось вернуться в уставшее тело. Голова была пуста и тихонько позвякивала, при каждой мысли которая пыталась пробиться во внутрь. Я водрузил себя на “утренний” трон и застыл. Не знаю как другие, а я лично часто использую древнейшую самодиагностику, то бишь, осматриваю результаты утреннего облегчения.
Так вот… Не ожидая никакой засады встаю, поворачиваюсь. Гляжу вниз и у меня подкашиваются ноги!!! Я конечно извиняюсь за пикантные подробности, но кому не нравится сие повествование может сие не честь. Но, то сползало вниз по стенке унитаза, было «радикально» черного цвета!!!

Мысли заголосили хором – “это ты наверно съел, что-нибудь?” И я начал вспоминать, что  вчера ел. Но ел  все такое красивое, такое вкусное – свежих оранжевых крабов, креветок. Нежнейших морских гребешков, белый кокосовый суп и молочный коктейль!!! В общем, ничто не могло быть такого гадкого черного цвета.

Еще одна подробность – унитазы в этой гостинице были старинные, советские, то есть все, что “вышло”, не падало в водичку, а медленно-медленно сползало по наклонной плоскости. Но я продолжал искать ответ на вопрос, почему же все такое некрасивое и ужасное!!! И мне пришла в голову совершенно страшная мысль. Дело в том, что такой цвет бывает, когда у человека открылась язва и кровь стала попадать прямо в кал. Она сворачивается там и дерьмо принимает такой пакостный цвет.

Начал себя ощупывать, надеясь определить отголоски боли, но надо принимать во внимание мое состояние после бессонных ночей и ощупывание не принесло результата. Дальше пришла «гениальнейшая» мысль, надо срочно ехать в больницу и делать АНАЛИЗЫ!!! Но как сделать анализы, надо же взять частичку для исследования… А во что ее брать, если оно ползет все ближе к воде, а емкости нет!!! Я метнулся на кухню, мигом прошустрил все шкафчики, но ничего не нашел, кроме грязной банки под умывальником. Она была предназначена для сбора капель из сифона. Но для чистоты анализов явно не подходила.

На столе стояла чистая пищевая тарелка, думаю, хрен с ним, подойдет!!! Потом помою, а накладывать-то нечем! А дерьмо все ползет к водичке. В воду упадет – анализ не чистым будет. Хватаю ложку и бегу в туалет, накладываю и кое-как перевожу дух!!! Да, думаю, красиво я буду выглядеть в лаборатории, когда принесу кусок своего дерьма на столовой тарелке. Но делать нечего, упаковываю это “блюдо” в полиэтиленовый пакет и спешу на улице, где меня уже ждет Миша на машине. Осторожно, как с рождественским подарком, выбегаю с ним из гостиницы и почти попадаю в объятья Михаила. Который первым делом спрашивает:

- a что это у тебя там.

Я уже открыл рот, сказать, что надо ехать срочно в больницу, но тут… Одна из самых последних мыслей, которая стояла в конце очереди наконец-то пробилась в голову. А мысль была такая:

“Да не переживай ты так. Под Питером ты слопал килограмм черники, вот и дерьмецо потемнело. С тобой все нормально”.

Я выдохнул с облегчением и произнес:

- “Это просто мусор. Поехали к мотоциклу”. И выбросил тарелку в урну…

О заботе и втором океане.

Заявляю официально. В Мурманске живут настоящие, душевные пацаны! Заботой окружили, нашли приличное автомобильное колесо. Денег за него не взяли – подарили. Обули, одели на мотоцикл в воскресенье утром. Мастер взял за это удовольствие 10 долларов. И выражаю этим ребятам огромное спасибо за такое отношение!!!

Все воскресенье парни возили меня по Мурманским достопримечательностям. Подвезли и к морю. Они уже знали, что посетил сей край для свершения обета, данного в Испании – подъехать на байке к трем океанам и пописать в каждый из них… Что и было проделано и засвидетельствовано ими и моим фотоаппаратом. Итак, Атлантический и Ледовитый “оптичил”. Остался только Тихий. Но это удовольствие оставим на следующий год.

Отдохнув в воскресенье, я в понедельник утром двинулся на Питер, где мне мурманчане нашли мотоциклетную шину моего размера. Скажу я вам везти 400 килограммового Вулкана (а вместе со мной и вещичками и вовсе более полутоны) на широкой автомобильной покрышке по плохой дороге – мерзкое дело. А если учесть, что зачастую, приходилось вылетать на свежее гудроновое покрытие, ловить его по полотну дороги было бодряще.

В Питере меня ждали два колеса и станция техобслуживания мотоциклов, но сколь отличается разница в отношении между большим и провинциальным городом. Ну…
Во-первых, за смену покрышки и небольшое ТО мне уже пришлось уплатить не 10 долларов, а 110 долларов.

Во-вторых, в течение двух часов, пока я наблюдал за процессом, мне не предложили выпить даже чашки кофе.

По качеству работы, конечно же, нет никаких претензий, ребята работали достойно, но абсолютно бездушно. Хотя это я говорю без осуждения. Я понимаю – они этих мотопутешественников насмотрелись выше крыши. Это для нас путешествия – романтика. Для них же – это простые трудовые будни. Например, на вопрос, где мне устроиться на ночлег подешевле, ответ был такой: – я не знаю, может быть за городом…

Вот и вся помощь. Через друзей приятелей нашел телефон байкерши “Пенсии”. Позвонил – девчонка приютила, накормила, напоила – за что ей большой респект. Наши парни так и охарактеризовали питерцев – “мужики так себе, а девчонки путевые”.

Железная жопа.

Около месяца мотаясь по России, мне хотелось домой. На следующий день, крепко и сладко выспавшись, я подошел к моему любимому Вулкану. Выбрал специальное место. Ударился об него головой и решил “продубасить” в Кишинев без остановки. Вот вроде бы не дурак, но до чего же странные мысли иногда уживаются у меня в голове, ибо такую мысль умной назвать не могу. Но… Именно “безумству храбрых поем мы песню”…

А дальше, собственно говоря, описывать и нечего. Отметил счетчик, открутил ручку и дубасил сутки без продыха. Сначала на Москву до Солнечногорска, потом по Минскому шоссе на Белорусию. Оттуда на Киев и дальше на Кишинев.

Как резюме, скажу – на двухлитровом Вулкане это сделать крайне сложно. К концу суток одометр показал 2130 км, которые отмахал. Вымотался невероятно. Поддерживать столь высокий темп езды мне было крайне сложно. В течение 24 часов практически не ел. Только на заправках и на ходу хряпал сухофрукты. Остановки делал только чтобы заправиться и выпить чашку кофе. Но, как бы там ни было, I’ve GOT IT!!! Или, как говорят у нас в Гондурасе: “Я СДЕЛАЛ ЭТО!!!”